Lo mío con Bret

Tovía nun se nos inventara la etiqueta (Xeneración X: ¿alcordáisvos?) y yá Bret Easton Ellis nos tenía escrito’l Llibru. Como tantísima xente, devoré American Psycho aquel añu olímpicu en que trunfaba Nirvana y constaté, un poco apolmonáu y otro poco arguyosu, que nun me daba más por aquella novela pero qu’envidiaba al so autor. Anguaño, depués de dos años de velu peles llibreríes, rendíme y entré-y a Lunar Park, l’últimu llibru d’Ellis hasta la fecha. Y sigue pasándome lo mesmo: repúname’l sentimentalismu que remanez a veces, resbárienme la presunta sordidez con que presenta’l glamour y el supuestu glamour con qu’endolca la sordidez, y canso de guiños xeneracionales y cucurrabucos metalliterarios, pero, de llevalu puestu, quitábame’l sombreru énte la metá de les sos páxines, y seique ye por eso que m’aborrez tanto tal marafundiu de talentu pa tan poca cosa: una novela de terror a lo Stephen King, efectista a cachos (munchos cachos), coles dosis xustes de naturalismu a lo Tom Wolfe y tres o cuatro pincelaes d’ironía con regustu políticu. Sicasí, si hai dos tipos de llibros, los qu’agradeces haber lleío y los que t’arrepientes d’haber lleío, Lunar Park ye de los primeros.