El placer ye míu

Lo peor de tener amigos escritores, cuando ún ye escritor, ye l’inevitable momentu del intercambiu d’agasayos, meimos, piropos y otres figures del imaxinariu psicosocial de la emoción. Ye como vivir un aniellu Kula verbal, onde les más de les veces nun t’abandona la sensación de que, digas lo que digas, va sonar irremediablemente falso (quitando cuando l’agasayu se convierte en crítica, qu’entós alquier una insoportable gravedá y una veracidá que nin siquiera sospechabes cuando la emitíes). Nun dexo de sentir esi pesu de la inutilidá de les pallabres en momentos como esti, pensando en cómo corresponder a les candiales llinies qu’Ismael Piñera me dedica nel so blog (recomiéndase aprovechar la visita pa descargar “La fiesta del fin del mundo”, la última aventura de Marienbad: qu’esto va de música, señores). De tratase d’otra persona, consolaríame pensar qu’espera esa respuesta, y que nel fondu, con dá-yla, yá taría cumpliendo cola mio obligación hacia’l Kula emotivu-lliterariu. Tratándose de quien se trata, en cambiu, nin siquiera me queda’l clavu ardiendo de supone-y una inverosímil hipocresía, y tampoco nun puedo prever la so reacción al responde-y públicamente que’l placer ye míu.